La ruina del mediocre

       Blandiendo de una impostación
       te ví de dientes pardos
       semilla de los débiles
       sencillo apostrofario

       Con tus falanges y su canario
       si se finge tu rebelión
       yo soy de escudo y sin espada
       porque creo en la palabra
       y a pesar
       de no ser de papel quemado
       puedo pesar el cuerpo de lo justo.

       Unos ojos como de buitre
       como de mendigo desgraciado entrado en años
       unos ojos con desniveles y
       cierto sabor a falsedad
       acariciando por encima de los pelos
       de las cabezas de los cuerpos
casi a desgano.

       Ése, pensé al verte por primera vez

       Ése es mi enemigo

escribo para no morir, para no ahogarme en la estolidez del mundo
porque recibí besos que me dolieron
y lágrimas partidas en dos
(una mitad en cada ojo)
y porque lo que puedo dar todavía no lo he dado

porque la inspiración no me debe encontrar sin hacer nada,
la inspiración
conviene que me agarre trabajando
(y eso es de un amigo)

escribo para recordar con palabras
lo que no he vivido con mi cuerpo,
para trazar caminos
líneas punteadas
y flechas de colores,
tratando de delimitar lo que vendrá o lo que fue,
lo que, siendo una cosa u otra, será o fue presente

escribo porque vivo, porque muero, porque existo

escribo para saber cómo se siente la piel del dictador
del vagabundo
o de la mujer recién casada,
para poder vivir más de lo que me toca

escribo porque estoy vivo.

en la Fête d'Evohé

http://evohe-revista.blogspot.com

Siete cosas me dicen todos.
Todos dicen siete cosas y no saben
¿Qué pueden saber acerca de siete cosas?

Quiero llegar a conformarte algún día
Y que rías por mí.
Pero no puedo.

Ana amasa la masa

si puede ser
que venga el tren
y nos lleve

el transporte humanitario
con su motor acurrucado entre los cajones
sintiendo el masaje constante de la
vibración

es un viaje
por la ciudad
o por el campo
o por el tiempo
o por mundo
o por el segundo anillo de Júpiter

no quiero que choque mi auto
con ese tren
con ese tren
con ese tren
no quiero chocar

no

no quiero chocar

que venga el tren
y nos lleve
sin chocar
con mi auto.

Jugo de bicicleta

todas esas historias de amor que escuchamos
son ciertas
sus habitantes y su mar
son ciertos

debajo de mí no hay nada
sólo uñas de color
negro
como las guitarras
los pianos
la muerte esperando el vaso de vino
y vos acá
conmigo en el error

conduciendo como ebrio
soñando con la puerta abierta

todos los días
mi insanía se transforma en lepra

dos veces no podré amar

El escritor ha desaparecido

sé que hoy voy a morir porque tengo los pies atados
porque el alambre porque las manos también
porque no tendrán piedad de mí.

será una muerte lenta en lo inmediato
pero muy rápida cuando haya terminado
y que es mentira
que no veo pasar mi vida entera delante de mis ojos

sólo veo la imagen
de todos los libros que me perderé de escribir
¡cuántas páginas
cuántas letras
cuántas lenguas!

que no pienso en ella
ni en mi familia
ni en las más profundas amistades

ni en la madre ni en el padre
ni en el algodón ni en la lana ni en los resortes
ni siquiera en el cielo
mucho menos el cielo

sólo pienso en la bala
preparándose
esperando el golpe del martillo

en la bala

¿cómo se dispara una bala?
¿por qué llegamos a disparar una bala?

y ahí esta:
la bala
oculta en la penumbrosa caverna de acero

apuntándome
acusándome
vengándome.

así es que hoy
el día en que muero
no pienso en los pájaros y sus plumas
ni en los barcos los tranvías
ni en el mate ni en tu boca
ni en tu sexo ni en mi pasado

no pienso en el amor ni en el odio
ni en mis compañeros ni en mis enemigos

nada más pienso en la bala
y en todos aquéllos libros que me perderé de escribir
aún cuando con mi muerte se escriba uno grande

pienso en todas esas cosas que me perderé de hacer
a partir del momento en que la bala
salga de su escondite
para impregnarme como un número
en la memoria de unos pocos.

me duelen las muñecas los tobillos las rodillas
me sangra el alma
me duele la humillación
y no sé nada

se me infla el encono adentro de mis vísceras
se me pudre de rabia el corazón
se me encrespan de filosos diamantes los golpeados ojos
se me anuda la traquea con mil llantos reprimidos
se me enjuga la nariz de moco y vino tinto
y no sé nada

me duelen las muñecas los tobillos las rodillas
y no sé nada

no sé nada
y se acabó.

Todos quieren tu honor, todos quieren tu mancha, tu sudor
Todos tienen relevancia, todas las cosas tienen su interior.
Todos hacen cosas, con tarjetas, con papeles, con madera, con cartón
Con espadas, con cuchillos, con hierro, con verduras, con heladeras
Con carne, con sangre, con pelos, con mascotas, con telas, con almuerzos
Con satisfacción o sin ella, con amor o sin él, con lujuria, con pilas extra duración
Con baterías recargables, con prostitutas, con imperialismo, con comunismo,
Con socialismo, con capitalismo, con liberalismo, con religión
Con trajes caros, con suposiciones, con canilleras, con anillos
Con óperas, con manzanas, con todas esas cosas que se ponen en la cabeza
Con la viuda de un vecino que nunca bien les cayó
Con la hermana de todos y con la propia también,
Todos tienen quieren pueden desean hacer cosas con otras cosas
Para justificar que la cuenta de la luz fue muy elevada esta vez.

Mi deseo es tan grande
como solo los deseos pueden serlo
como solo un ave es un ave
y un reptil, eso.
La pequeñez es opuesta al deseo,
ya que de él dependen la esencia y el bien.
Una mente brillante puede ser a la vez pequeña,
si a causa de su cercanía a la perfección
el anhelo consiste en una lana más.
Mi deseo va más allá
y me fortalece.
Mi deseo incluye lo que la mirada
incrédula de un puente sobre un campo,
libre de esas horribles flores;
lo que observan todos y nadie ve,
lo que detiene todo menos a mí.
Este deseo es de los que duelen
como solo los deseos pueden doler.
Es esa fuerza antagónica y protagónica
que padecen los que nunca triunfaron.
No es correcto decir que me atrapa,
atrapar es algo predecible pues,
y el deseo es lo impredecible.

Malena

Cómo expresarte si sos tan absoluta
que me devora el paroxismo de solo pensarte
y que ni un millón de alejandrinos podrían abarcar
la descripción de una sola de tus virtudes

Si todo lo que puedo decir roza o traspasa o choca
o genera o enhebra
ordenes sacarosos que me sonrojan de suponerlos
fieles ejemplos de cursilería mal llamada romántica

Solo puedo decir, entonces, que sos el infinito
(el único posible)
y que deseo que la lluvia de mis defectos
no te moje
no te manche
no te harte

Me salvaste, me enviaste por el sendero que conduce al reencuentro
con la vida con la pasión
conmigo, en fin (o en principio)

Cómo no amarte si la existencia
se me sale como el aliento
por la boca, cuando tu tersa humanidad de
transparente animalidad
me sublima la metafísica,
cuando el verde paisaje de tu alma se hace presente
en tus ojos que me miran
como nunca nadie me ha mirado

Creo que solo puedo decirte
que el temporio no ha de alcanzarnos
si estamos juntos,
o por lo menos eso es lo que siento
y lo siento con toda esa pureza y dignidad
que me otorgaste al besarme
ese millón de veces en casa beso,
esa eterización establecida como una emancipación
en cada pedazo de perfección que
empecinadamente me regalás
una vez y otra más
hacia lo eterno y lo profundo,
hacia lo que somos vos y yo:
la concreción de las interminables
partículas de la existencia.

Oración

Arte
músculo inercostal del mundo
nívea correspondencia de las almas, las nobles,
refracción de la luz a través de los cuerpos,
parnaso universal combatiente de toda segmentación humana
eso eres
y en vos confío

siempre habrá un esqueje,
un intento fructífero de cazar gamusinos,
y un esqueleto de aromas, colores,
retazos de esplendor
y pureza,

serás siempre para mí



y untaré con tus lágrimas la fiereza de los menos
heredando la dulce providencia que a los sensibles
has otorgado.

Arte,
músculo intercostal del mundo,
eso eres
y en vos confío.

FIESTA EVOHÉ
(la fête d'evohé)

Tertulia en la que habrá música, lecturas, actuaciones, proyección de cortos e imágenes y tiros, lío y cosa golda. ¡Esperamos tu presencia! Podés venir acompañado de quien quieras.
Y SI TE QUEDA LEJOS NO ES EXCUSA, porque habrá un servicio de transporte que te facilitará el viaje. Tan solo necesitás confirmar con suma anticipación si vas a requerir del servicio. Mandanos un mail a evohe.revistad@gmail.com

DOMINGO (lunes feriado) 11 DE OCTUBRE - 19 HS
en Espacio Cultural SUPERARTE
Belgrano 1705 esq. Av Hipólito Yrigoyen (ex Pavón)
Longchamps

Bono contribución: $8

Recuerden que con la recaudación pretendemos llegar a la impresión de la revista Evohé

¿Y qué seré
cuando ya no más carne
cuando ya no más aire
cuando ya no más?
¿Y qué reiré
cuando ya no más mundo
cuando ya no más tiempo
cuando ya no más todo?
¿Seré un bulto
una luz
una cruz
un espasmo
una caricia en tu terciopelo azul?
¿Seré de vida
o seré de muerte?
¿Qué seré cuando ya no más cuerpo
cuando calle mi canto
cuando se apague la luz
cuando ya no más?
Esperaré hincado ante tu sombra
a que el destiempo enfermo
lunático
me lance el velo sobre la cara
y me diga a los ojos
mirándome a los oídos:
Serás lo que has dejado de ser,
Como todo el mundo.

Tal vez soy débil como la carne, la sangre. Soy débil, como el leve cantar mal pronunciado de un niño en lo lejanamente verde de una plaza mal cortada. Las hojas, las sojas, sólo una diferencia: un silencio en tiempo de negra, o menos aún.
Rojos que se hamacan, de un lado a otro se hamacan y despiertan perezosos. Veo toda la acción de una manera relajada.
Soy el campeón de los pantalones sucios o ellos son los campeones de mí.
Los hombres somos la religión de Dios, Él nos reza todas las noches. Una vez en su plegaria nos pidió que crucifiquemos una parte de su Ser: la carnal.
Estoy tratando de no pensar, lastimé a mi amor hoy, y si me detengo a pensar en eso perderé más la cabeza de lo que ya la he perdido.
¿Soy un mal tipo o un idiota? A veces soy las dos cosas, creo yo, al juzgar por los resultados que obtengo de mi accionar.
Tengo un radar que esquiva, un radar que no me sirve para nada porque no tengo una conciencia. No pido mucha, aunque sea mándenme un grillo que se quede en mi hombro, así por lo menos tendré a quién matar luego de enviar culpas.
Un amigo, uno solo, y la existencia se habría justificado. Cuando un amigo aparezca será el Único, el Mesías, y yo seré su María Magdalena. Seré su puta.