Tal vez soy débil como la carne, la sangre. Soy débil, como el leve cantar mal pronunciado de un niño en lo lejanamente verde de una plaza mal cortada. Las hojas, las sojas, sólo una diferencia: un silencio en tiempo de negra, o menos aún.
Rojos que se hamacan, de un lado a otro se hamacan y despiertan perezosos. Veo toda la acción de una manera relajada.
Soy el campeón de los pantalones sucios o ellos son los campeones de mí.
Los hombres somos la religión de Dios, Él nos reza todas las noches. Una vez en su plegaria nos pidió que crucifiquemos una parte de su Ser: la carnal.
Estoy tratando de no pensar, lastimé a mi amor hoy, y si me detengo a pensar en eso perderé más la cabeza de lo que ya la he perdido.
¿Soy un mal tipo o un idiota? A veces soy las dos cosas, creo yo, al juzgar por los resultados que obtengo de mi accionar.
Tengo un radar que esquiva, un radar que no me sirve para nada porque no tengo una conciencia. No pido mucha, aunque sea mándenme un grillo que se quede en mi hombro, así por lo menos tendré a quién matar luego de enviar culpas.
Un amigo, uno solo, y la existencia se habría justificado. Cuando un amigo aparezca será el Único, el Mesías, y yo seré su María Magdalena. Seré su puta.