Jugo de bicicleta

todas esas historias de amor que escuchamos
son ciertas
sus habitantes y su mar
son ciertos

debajo de mí no hay nada
sólo uñas de color
negro
como las guitarras
los pianos
la muerte esperando el vaso de vino
y vos acá
conmigo en el error

conduciendo como ebrio
soñando con la puerta abierta

todos los días
mi insanía se transforma en lepra

dos veces no podré amar